Ulls

Ulls
Les meves paraules. La meva mirada. Els meus ulls.

Bienvenid@s - Benvinguts/des


- L'autor és el déu del llibre, però (...) un llibre no és exactament l'ànima de l'autor.

- No, però és el més pròxim sobre el món terrenal que trobaràs de l'ànima
.

[Laia Muntadas i Aina Soley]

viernes, 24 de septiembre de 2010

Ella

Se sentia sol, sense ganes de res; claudicar? Ca! Només claudiquen els febles, es deia, amb la pipa entre els llavis de cera, i ell, fumava, pipada rere pipada, per agafar-se més a la vida, deia, tot agafant-se més a la mort. Pot semblar una contradicció, i sí, en certa manera ho és... Agafar-se a la vida tot agafant-se a la mort? Sembla una bogeria, però ell sabia per què feia el que feia; apropant-te a la mort, vius més intensament la vida, perquè el toques, el palpes, el notes: està allà, el final, el risc, el plaer voluptuós, aquell que et resta minuts de vida, però i què, perquè et porta més enllà, t'eleva, amplia els teus horitzons, et fa descobrir noves experiències; i no és això la vida, al cap i a la fi: viure experiències? No és la vida, fet i fet, una altra experiència?
Maleïdes experiències, pensava, traient-se la pipa amb tots els dits de la mà, però no amb busquedat: amb elegància felina, opulenta, majestuosa, aristocràtica; i mirant amb ulls de gos abandonat cada racó de l'habitació desgastada; el paper tronat de la paret, la tauleta de nit, de fusta pintada de blanc tota bruta; el llum de peu, de ferro recargolat, com una complicada, freda, immutable flor morta, i aquell llit que cruixia cada cop que s'hi ajaçava; estava tot despullat i, davant seu, els records.
La vida passava de pressa, molt de pressa, i ell recordava encara moments que li havien ocorregut quaranta anys abans, quan era un jovenell que explorava la vida amb dits insegurs, com qui despulla una donzella de pell blanca; només que la vida no era blanca, era molt més extravagant i incerta.
I recordava per damunt de tot els ulls ametllats de la noia que li havia tret el son: aquells ulls bruns, enormes i expressius, que pestanyejaven amb timidesa, tot senyorejant amb altiva delicadesa; unes pestanyes espesses, sempre ben repintades, sedoses, cobertes per l'enganxifós engany -tan embellidor!- del rímel engruixidor. I aquella mirada de llum, sí, era de llum, no hi ha més qualificatiu: tenia la mirada plena de lluminositat, i il·luminava tot allò que mirava; tot per ella era una magnífica font de coneixement i admiració, tot per ella tenia cert encant, cert interès, cert no sé què que calia descobrir...
La pipa va caure a terra, i l'home es mirava la mà tremolosa. Estossegava i el palmell de la mà se li cobria de sang. Que la mort vingui ràpid si us plau, suplicava amb ulls plorosos i els llavis tancats, que la mort vingui ràpid, que odio saber que ja no hi és...

2 comentarios:

Aina dijo...

Aish, molt bonic, però jo sempre intento mantenir que encara que els que estimem marxin, s'ha de tirar endavant (és clar que la versió suicida és molt més literària u.u)

Com he dit, ho intento.

Ben fet, twin, fins al final no he vist a on volies arribar *aplausos*

L dijo...

Ei, que jo no he dit que es suïcidi! Estossega sang, però una cosa no porta a l'altra! xD