Ulls

Ulls
Les meves paraules. La meva mirada. Els meus ulls.

Bienvenid@s - Benvinguts/des


- L'autor és el déu del llibre, però (...) un llibre no és exactament l'ànima de l'autor.

- No, però és el més pròxim sobre el món terrenal que trobaràs de l'ànima
.

[Laia Muntadas i Aina Soley]

viernes, 29 de octubre de 2010

29-10-2010

Estic fins al coll amb els deures i no puc concentrar-me. He d'escriure una redacció de Madame Bovary per demà i ni tan sols me l'he llegit. Afortunadament és una cosa que puc fer, perquè es tracta d'una anàlisi de la tècnica narrativa. De totes maneres, i més que res a causa del dolor que vaig sentint aquests dies, no crec que pugui recuperar el ritme de classe fins les vacances de Nadal. Primer trimestre 1, Laia 0.

Em sento engabiada en el meu cos. Constantment sentint aquest dolor. Sé que és força fluix si es compara amb altres sofrençes, però no aconsegueixo que se'm passi la ràbia. Em rosega per dins. I tampoc me'n puc queixar, és millor la ràbia que el desconsol de saber-se fràgil que he anat sentint aquests últims dies. És clar que el desconsol no és només per això. No sé què em passa. No sé si és per la por de perdre el curs, si és que em torno a obrir després de tant temps de reclusió en mi mateixa, o és que m'estic il·lusionant amb algú que (per variar) no em convé massa. De totes maneres penso ser més forta que els meus temors. No em deixaré vèncer. I menys per mi mateixa.

Pau

Una rata de cel
amb les ales nevades
travessa la cúpula turquesa.

Se sent un tret. Una bala
la travessa.

Versos de mort

És quan la nit ens crida -i el son ens esquiva- que se sent cantar el rossinyol, el poeta de la natura. 


Allà, enfilada veig
una cantant orgullosa
encimbellada
al capdamunt d'un arbre.

Versos de mort cada do-re-mi.
I el silenci es trenca.

Corren rius de sang
sota les seves urpes.
Ulls de felí
i cruel somrís de persona.

Versos de mort cada do-re-mi.
Versos de mort...
i el silenci es trenca.

domingo, 24 de octubre de 2010

Espasme

Tinc un espasme
de dolor
al fons del cor.

I tu no el cures.

Amant

No, i si m'ho demanes, no ets gens vell.
Tota la vida
se t'escapa
per la mirada.
Encalçes la bogeria
per trobar raons per viure.
Tu estimes la vida.

Només demano
unes manilles
-com a joguina-

Em cenyiré al teu cos
ardent
i em cremaré en el teu pit
mentre el cel ploriquegi.

I potser després de beure'm
la teva pell
demanaré el teu cor
-de postres.

jueves, 21 de octubre de 2010

El dolor

Es..., esto.
La tristeza.
El cansancio.
El..., el dolor.

Me perfora la espalda.
Golpeteo rítmico.
No cesa.

Me quema el vientre.
Todo quema.
Agarro fuerte la piel.
...Es blanda.

La cabeza me da vueltas.
Ya no veo..., nada.
Los ojos escuecen.
Todo es de un blanco siniestro.

Saltan las lágrimas.
Y ya no sé si es del dolor.
O de las hormonas.

Todo tiene un gusto amargo.
Necesito un abrazo.
Y siento..., siento que me da reparo.
Como siempre.
Me avergüenza necesitarlo.

Lágrimas que caen. Malditas..., traidoras...

Siento como la fachada se derrumba.
Muecas de dolor.
Y me siento..., tan sola...

Sé por qué estoy sola.
No me permito el lamento.
Ahora me esfuerzo para que todo vaya bien.
No quiero ayuda.
Pero necesito a alguien...

Lágrimas que se suicidan. Malditas estúpidas.

Tengo sueños que no me contaría ni a mí misma
si tuviera alternativa.
Sueños en los que soy tierna.
En los que soy dulce.
Y que no terminan en tortura.
...Sólo sueños.

Y todo se queja.
Mi carne se rebela.
Se convierte en prisión.
Los sentidos se me atrofian.
Necesito un abrazo.

En mis sueños se lo pido.
¿Sería capaz de hacerlo ahora?
Para qué pregunto, si ya me sé la respuesta.
No. Nunca.

En mis sueños yo era dulce.
Renuncié a la dulzura.
Me ablanda. Me somete.
Me hace débil.
Y entonces es cuando te golpean.
Una, dos, mil veces.
No dejas de sufrir.
Siendo dulce. Siendo inocente.

Me duele.
Todo me duele.

...Incluso el alma.

STANDBY - Extremoduro♥




Vive mirando una estrella
siempre en estado de espera.
Bebe a la noche, ginebra
para encontrarse con ella.

Sueña con su calavera
y viene un perro y se la lleva,
y aleja las pesadillas dejando en un agujero

unas flores amarillas
pa' acordarse de su pelo.

¡Sueña que sueña con ella...
y si en el infierno le espera!...
¡Quiero fundirme en tu fuego...
como si fuese de cera!...

Y antes de hacer la maleta
y pasar la vida entre andenes,
deja entrar a los ratones
¡para tener quien le espere!

Sueña con su melena
y viene el viento y se la lleva,
y desde entonces su cabeza
sólo quiere alzar el vuelo,

¡y bebe rubia la cerveza
pa' acordarse de su pelo!

Sueña que sueña la estrella
siempre en estado de espera;
vuelve a coger la botella
¡y pasa las noches en vela!

!Sueña que sueña con ella...
y si en el infierno le espera!...
¡Quiero fundirme en tu fuego
como si fuese de cera!...

Sueña que sueña la estrella
siempre en estado de espera;
vuelve a coger la botella
¡y pasa las noches en vela!

Siempre en estado de espera...
Siempre en estado de espera...
¡Siempre en estado de espera...!

miércoles, 20 de octubre de 2010

Somni febrós

Somio. Tanco els ulls -em couen, fogosos, delerosos de descans- i em deixo transportar, davallant en la inconsciència, en la pèrdua de poder. Submergits en la capacitat total de l'ésser humà, ens perdem en el nostre propi cervell. Té sentit que sigui el sense sentit la intel·ligència suprema?

No penso pensar gaire, pensar m'atrofia el cervell a aquestes hores de la nit, que transcorren feixugues com draps molls. Suro i suro en l'aigua calmada, color de pluja. Suro i suro i noto l'aigua coll avall.

Han quedat les mans fredes i els dits balbs, nedant en un llac glaçat que mai ha existit. Tinc la pell de gallina, tota roja sota la tela aspra de la tovallola. Un centímetre de roba em separa del vent planyívol i del dia trist. No sé si em sento bé. Encara suo i tremolo a invervals. No sé què és. Febre? Ho veig tot blanc. És febre? Blanc espectral. Ara blanc polar. Blanc esmaltat. Blanc de neu. Blanc translúcid, de gel a mig fondre's...

Em fa mal l'esquena i se'm cauen les llàgrimes roents. M'esquerden les galtes. Tardo segons en notar l'escalfor, però la humitat la palpo des que m'ha tacat. Les mans se'm crispen mentre agafo més fort la tovallola. Un rugit celeste esquerda el cel un tros enllà. I ara ve el llampec. I el vent? El vent ha emmudit. 

Rut contemplava les espigues dels camps estrangers, era estranya en una terra estranya, i Keats la planyia per saber-la exiliada. Va rebuscar entre mites antics coberts de pols per explicar l'exili.

Toco, tasto, ploro, i no noto res. Sóc egoista? Jo parlo de mi. Jo, de mi. No busco que Rut expliqui els meus sentiments.

La febre augmenta i desvario en aquest bosquet de cristall. Somio. Desperto suada i tremolant. Els llençols oloren a malaltia, i els meus cabells a suor freda. La llengua té regust d'amargor. Quan vaig al lavabo, deixo l'aixeta d'aigua calenta engegada. Em desvesteixo lentament i m'infiltro sota la dutxa. L'aigua calenta em colpeja suaument. Melòdicament. Sento un estremiment de fred. Em frego l'esquena.

...Fa mal.

sábado, 16 de octubre de 2010

Te contaré

Te voy a contar algo, hoja en blanco, brutal enemiga, maldita confidente, amante de tinta, pañuelo de mis lágrimas y macabro descanso de mis suspiros...

Te lo contaré cuando tenga el valor de decírmelo a mí misma, cuando me atreva a destapar el lienzo dónde he escrito con tinta china, como un haiku interior, todo mi ser; cuando me sincere y me descubra, cuando, cuando, cuando...

Entonces, poco a poquito, con la mano temblorosa y el pulso acelerado, pero lentamente, como quien no quiere la cosa, escribiré que tengo sentimientos, ésas malditas enfermedades que quise evitar, que yo también siento afecto por alguien, que no estoy sola en el mundo, que soy muy débil, vulnerable.

Escribiré que sufro, y lloro y me desvelo, que me quemo de celos; que yo también siento debilidades jactanciosas, que no soy de piedra, ni un cúmulo de odio...

Escribiré tantas cosas que el papel (tú, hoja marchita, de pálida sangre) se quedará a medias negro y amargado, y me vaciaré al completo, porque recuerdo tu pelo, tus ojos, tu nombre; recuerdo que me susurras letra a letra las bases para una obsesión corrosiva, que empiezo a desearte, quizá demasiado, que quiero alejarme, pero me quedo a tu lado; que cuando me cuentas (¡malditas palabras!) tus penas, tus muecas, tu amor imposible, sólo tengo fuerzas para sonreír y ayudarte a ser fuerte.

¡No quiero! No quiero quererte. Y aún no te quiero, y a pesar de éso, siento que me quema el querer por mis venas calientes.

Ayúdame, que sola no puedo. Ayúdame a ser sólo tu amiga, a mantenerme alejada, a disipar mis anhelos, a sofocar mis sueños (dónde te beso los labios, el cuello, el cuerpo, mientras la ropa cae lentamente bajo mis manos nerviosas y me estremezco, delirante y ardorosa); ¡a borrarte de mi mente!...

A una nariz

  A una nariz


  Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un peje espada muy barbado.

  Era un reloj de sol mal encarado,                   
érase una alquitara pensativa,
érase un elefante boca arriba,
era Ovidio Nasón más narizado.

  Érase un espolón de una galera,
érase una pirámide de Egipto,                         
las doce Tribus de narices era.

  Érase un naricísimo infinito,
muchísimo nariz, nariz tan fiera
que en la cara de Anás fuera delito.

domingo, 10 de octubre de 2010

Héroes del Silencio - Hace Tiempo♥


Tengo momentos en que sólo recuerdo
una conversación.
Quizás sólo fueran palabras desnudas
pero ven, corazón.

Hace tiempo que ya no te veo.
Quizás no te llamo
porque no me atrevo.

Hace tiempo que ya no te veo.
¿Habremos cambiado?
¿Quizás a peor?

Tengo momentos en que sólo recuerdo
una revolución.
Guerreros salvajes con armas de barro,
¿en qué se quedó?

Hace tiempo que ya no te veo.
Quizás no te llamo
porque no me atrevo.

Hace tiempo que ya no te veo.
¿Habremos cambiado?
¿Quizás a peor?

¿Quizás, quizás, quizás a peor?
¿Quizás a peor?
¿A peor?
¿Quizás, quizás, quizás, quizás a peor?

Hace tiempo que ya no te veo.
Quizás no te llamo
porque no me atrevo.

Hace tiempo que ya no te veo.
¿Habremos cambiado?
Creemos que sí.

domingo, 3 de octubre de 2010

Eustaquia y Calamidad II

- Quiero contaminarme de tí hasta que la muerte me lleve.

Calamidad recuerda que se lo susurró al oído mientras sus dedos la acariciaban lentamente y resbalaban por su piel dorada. Eustaquia tiene la piel dorada por el sol, y a Calamidad ése tipo de piel la vuelve loca. Ella tiene la piel de nieve, de leche: tez pálida como el papel más blanco.

- Prefiero que me lleve a mí antes -respondió ella.

- ¿Por qué?

- Porque soy egoísta, y no podría ver como ésa cerda te aparta de mí, Eustaquia.

- Ninguna cerda me apartará de ti, mi amor. Incluso en la muerte te recordaré. Te lo juro.

- No lo jures. Nunca nadie es más propenso a romper una promesa que cuando ha prometido algo.

- Calamidad, a veces me mareas.

- El mareo es bueno: te hace ver el mundo de un modo distinto.

- Hay algo malo en el mareo.

- Sólo porque te han dicho que es malo. Como todo. ¿Qué tiene el mareo de malo, a ver, si puedes decírmelo? El mareo, si no es por enfermedad, es bueno. El mareo después de dar vueltas y vueltas. El mareo por mirar muy arriba, o muy abajo. El mareo es síntoma de que has ido más allá que ningún otro; que has mirado más arriba que nadie; que has sido la primera en ver lo más profundo del inframundo.

- Yo sólo quiero mirarte a ti.

- Entonces te marearás sin duda alguna; no en vano soy de lo bueno lo mejor y de lo mejor lo superior, y de lo malo lo peor y de lo peor lo inferior.

- ¿Existe algo bueno y malo a la vez?

- ¿Acaso existe algo que no sea ambas cosas simultáneamente?

- Para mí eres todo lo bueno.

- Eso es lo peor que podrías decirme.

- ¿Cómo?

- Como oyes.

- Pero ¿por qué dices tal estupidez?

- Ver en algo sólo lo bueno es lo peor de todo lo malo.

- Me confundes, Calamidad.

- La confusión es buena, engendra preguntas, y las preguntas engendran respuestas.

- Entonces deja que te pregunte algo: ¿me quieres?

- Para nada. Yo te amo.

- ¿Entonces a qué viene tanta cháchara? No quiero pensar. Los tumultos se suceden y los instantes van pasando. Quiero besarte de nuevo, quiero desnudarte bajo el mantel de cuadritos; dejar pasar el tiempo agarrada a tu cuerpo.

- Entonces no lo digas: hazlo

viernes, 1 de octubre de 2010

01-10-2010

Nuevo mes y ¿vida nueva? Para nada.
Últimamente creo que las cosas van bien; podrían ir mejor, pero se quedan simplemente en bien. En contra de todas mis expectativas, saqué buena nota en los examenes de verbos de inglés (8,8 y 9,2), lo que me hace tener esperanzas para con mi futuro académico. Sé que si quiero, puedo; y eso es algo que no creo que me puedan quitar jamás.
¿Qué queda ahora? Un largo curso, plagado de dificultades (lo veo venir) y de mucho tiempo de estudiar. De todos modos, no puedo quejarme. No quiero quejarme. Nunca me había sentido tan feliz en la vida, y tan segura de mí misma, que ahora que finalmente estoy haciendo realmente lo que me gusta, me estoy moviendo un poco en mi ambiente. Incluso me estoy volviendo más sociable.
Cierto es que buena parte de ello se debe precisamente a haber conocido gente (maravillosa, por cierto) que tiene las mismas inquietudes que yo, o bastante similares. Personas que necesitan ejercitar su cerebro para no sentirse frustradas, y personas que aman la literatura (quizás casi) tanto como yo.
Estube segura de esto desde los 7 años, y esta seguridad sólo se va acrecentando con el tiempo: quiero ser escritora. Y me esforzaré hasta desfallecer para conseguirlo. No acepto un no.
La gente que acepta y se rinde, la gente que no va tentando la vida hasta que ésta le sonríe, no verá nunca cumplidos sus sueños.