Nihilismo

Cruzando caritas sonrientes
con miradas malolientes,
todo tú te estremeces en un cerco de cenizas.
Si pudieras saltar sin quemarte los dedos,
si pudieras soñar sin una copa en las manos.

11-12-2011

És en aquell moment, en aquell precís moment en el qual no entens res que hauries de saltar. Sense corda, sense proteccions, sense ni tan sols saber d'on: un salt enorme cap al buit, cap al no-res, cap al recomençar. Però a vegades hi ha lligams que t'afermen al terra. I no pots deixar de veure el fang.

Podria haver començat d'alguna altra manera, tal vegada menys enigmàtica. Podria haver dit simplement que estic perduda i anhelo que em deixin l'espai lliure necessari per saltar: córrer cap enrere i després volar. Podria haver dit que no sé què vull i que aquesta crisi ve en el moment en què més segura hauria d'estar de tot. O no, mentida; sé què vull: tinc una necessitat imperiosa del seu amor. D'ell. I rebutjo tot allò que no té res a veure amb ell i que trobo que cada cop m'allunyen més de tot plegat. És completament irracional. Vull seguir fent una vida, però no té cap mena de sentit. Vagava per un món sense rumb, amb una brúixula equivocada i sense veure mai terra: semblava que l'avistava de tant en tant, però no. Mai hi clavava l'impuls robust d'una trepitjada. 

Vull dir que ni jo m'entenc. O potser sí i no vull abandonar tot allò pel qual he lluitat tant temps. Però és que ara els antics èxits es tornen cendra en les meves mans. No res... Només una combustió passada de joia i prou. Segueixo arrelada al pou dels no-desitjos, d'aquesta realitat lletja i abessagadora, simplement per obligació. De vanitat ja no me'n queda. Segueixo amb un mateix somni (massa car, massa llunyà, o potser m'ho sembla i ja està) però els mitjans han canviat. Vull provar sort tot essent lliure. Vull ser una bohèmia total. I el vull al meu costat.

Ja ho sé: jo mateixo em recordo a una nena capritxosa amb aquesta simfonia pesada i repetitiva de "vull, vull". A mi m'han ensenyat que a la vida no es pot tenir allò que vols. Si tens sort, potser la meitat. Una meitat embrutida, que la realitat s'haurà encarregat d'envilir-te. A vegades hi ha coses precioses, que has de guardar al fons del teu cor i defensar-les amb dents i ungles perquè no se't destrossin. Però són molt poques, i amb el temps van perdent lluentor. No ho sé... No sé ni per què escric tot això... 

Me'n vaig... Avui tinc ganes de plorar.

Flama

Em cou el fibló de l'artèria més petita del meu cos quan penso en tu. Em crema i em rebull l'ànima enrarida per les teves carícies verbals. Si pogués tan sols donar-te... un minut... Si pogués tan sols donar-te un dia sencer, una vida eterna lluny no la voldria: prefereixo tocar-te i sentir-te, notar-te viu i palpitant i per sempre somicant d'alegria; després de tot, allunyar el meu rostre del teu pit tan ple de vida i esguardar-te: esguard fix d'aquells que escalfen. Tenir el meu nas tan ple de l'olor de la teva pell, del teu perfum corporal, que m'embriagui i em noti volàtil i somiadora, arrossegada per la bella flaire de la teva essència, la teva ànima, l'ànima de les coses és la seva olor. I volar arrapada a les teves mans fermes i llargues, que se m'enduguin amb suavitat cap a un món de petons i gust de pell i de suor i almesc i aigua, i ara aquell regust confús de saliva que em dóna set. I notar encara els teus llavis en els meus fins i tot quan ja no hi siguin: eterna dolçor que ni la mort se'm pot endur. Oh mort, que aquest cop no aconseguiràs xuclar l'alè de la mel d'uns llavis enamorats! Rendeix-te sota els meus genolls que tremolen de vida. I tu, amant meu, vida meva, aixeca't i mira'm als ulls: nota'm com jo et noto, estima'm tant com puguis, tant com vulguis. La meva flama no s'apaga.

Serem

Tu i jo, amic d'ànima fogosa

vomitarem tempestats d'aire, de llibertat, de sol i ombra

en aquella terra promesa de fulles mortes i resseques

com una catifa malaltissa per trencar-la a passes lentes

Tu i jo serem: serem i punt, serem nosaltres

serem la terra giratòria verda ufana i viva

serem un tot indestriable que tot ho mira i tot ho nota

i, en el cim d'aquesta muntanya rugosa, serem.

Train - Hey, Soul Sister♥

Hey, hey, hey
Your lipstick stains
On the front lobe of
My left side brain
I knew I wouldn't forget you
And so I went and let you blow my mind

Your sweet moonbeam
The smell of you in every single dream I dream
I knew when we collided
You're the one I have decided
Who's one of my kind.

Hey, soul sister
Ain't that Mr. Mister
On the radio, stereo
The way you move
Ain't fair you know

Hey, soul sister
I don't wanna miss
A single thing you do
Tonight

Hey, hey, hey

Just in time
I'm so glad
You have a one track
Mind like me.

You gave my life direction
A game show love connection
We can't deny

I'm so obsessed
My heart is bound to beat
Right out my untrimmed chest

I believe in you,
Like a virgin
You're Madonna
And I'm always gonna wanna
Blow your mind

Hey, soul sister
Ain't that Mr. Mister
On the radio, stereo
The way you move
Ain't fair you know

Hey, soul sister
I don't wanna miss
A single thing you do
Tonight

The way you can cut a rug
Watching you's the only drug I need
You're so gangsta
I'm so thug
You're the only one
I'm dreaming of you see
I can be myself now finally
In fact there's nothing I can't be
I want the world to see you be
With me

Hey, soul sister
Ain't that Mr. Mister
On the radio, stereo
The way you move
Ain't fair you know

Hey, soul sister
I don't wanna miss
A single thing you do
Tonight

Hey, soul sister
I don't wanna miss
A single thing you do
Tonight

Hey, hey, hey
Tonight
Hey, hey, hey
Tonight

Maroon 5 - She Will Be Loved♥

Beauty queen of only eighteen

she had some trouble with herself.

He was always there to help her.

She always belonged to someone else.

I drove for miles and miles

and wound up at your door.

I've had you so many times but somehow

I want more.

I don't mind spending eveyday

out on your corner in the pouring rain.

Look for the girl with the broken smile.

Ask her if she wants to stay awhile.

And she will be loved,

she will be loved.

Tap on my window, knock on my door,

I want to make you feel beautiful.

I know I tend to get so insecure.

It doesn't matter anymore.

It's not always rainbows and butterflies

it's compromise that moves us along.

My heart is full and my door's always open

you can come anytime you want.

I don't mind spending everyday

out on your corner in the pouring rain.

Look for the girl with the broken smile.

Ask her if she wants to stay awhile.

And she will be loved,

she will be loved.

And she will be loved,

she will be loved.

I know where you hide

alone in your car.

Know all the things

that make you who you are.

I know that goodbye

means nothing at all.

Comes back and begs me

to cach her every time she falls.

Tap on my window, knock on my door,

I want to make you feel beautiful.

I don't mind spending everyday

out on your corner in the pouring rain.

Look for the girl with the broken smile.

Ask her if she wants to stay awhile.

And she will be loved,

she will be loved.

And she will be loved,

she will be loved.

H

Sentir la belleza del otro hasta que se te quema el alma. Tocar con los dedos el espacio infinito que sientes entre tú y su pecho. Sentirte a cinco centímetros de la calma. Y a mil mundos de distancia. Amarle hasta el punto de que te rompes toda. Sentir la carne reclamándole en tu alcoba. Respirar aire vacío de su olor, y sentir su piel deslizándose por la piel de una sábana (a 700 kilómetros)... y no en la tuya. Bailar sudorosa entre mil sombras sabiendo que, en el fondo, tus dedos no son su sexo. (y llegar al orgasmo). Pasear por las sendas de algún camino borroso: no importa, no existe, él no va a aparecer. Soñar despierta y pensar dormida. Tener pesadillas de eternas huidas. Besar el móbil porque su voz te acaricia. Amar.
Amarle.

Diario de Bibiana

prometo llamar amor mío 

al primero que no me haga daño

(tremenda estupidez.)

Hoy, y desde hace unos años, me llamo Bibiana Caro. Tengo el pelo del mismo color de ésas castañas que aún no están a punto para comerse cuando desollas la carne verde que las envuelve, tierna a pesar de sus pinchos. Los ojos son negros, desconfiados y se clavan fijamente en ti cada vez que me miras; da igual quien seas, te voy a mirar así pase lo que pase. Tengo las cejas finas y bien depiladas, aunque eso poco importa, claro. Mi nariz es pequeña y respingona y mis labios finos. No hay motivo para describirme, pero aún así diré que tengo la piel muy blanca, como la de un muerto (pero no azulada), me pinto los ojos como una gótica y visto de negro, no porque esté emparentada con la muerte (otra estupidez, ya que creo que la muerte es una dama cadavérica de piel azulada por el frío, a la cual se le ven los huesos que los eternos gusanos rondan, malignos, insaciables; se cubre por una mortaja blanca, sucia de tierra, y tiene los dedos rotos) sino porque me ayuda a disimular mi presencia de todos los indeseables que me rodean.

Quizá todo esto suene áspero. Me da igual. No escribo esto para gustar a nadie.

Bueno, puede que sí. Da igual. No quiero pensar. Música, por favor (agito una batuta invisible ante mis ojos, los dedos largos y cadavéricos se deslizan suavemente. A veces pienso que mis dedos son tan cadavéricos que quizá la muerte soy yo misma y ni me he dado cuenta. Ojalá, pienso luego, pero no).

How can you see into my eyes

like open doors? 

Leading you down into my core

where I become so numb

Me canso de todo y grito y nadie me oye porque las paredes son grises y sordas y frías y las ventanas están rotas y yo enloquezco. No estaban rotas antes. Espera... me sangran las manos. ¡Oh! Quizá soy un nuevo dios. Río como una demente. ¿Por qué? Ja, ja, ja, ja, no tiene gracia, por dentro no río, por dentro sólo lloro, pero mírame, riendo, riendo como una demente, ja, ja, ja ¿¿por qué no puedo parar?? Oh, locura, tú olvido, oh, sálvame de todo esto, tengo sangre en las manos... espera ¡sangre! Me lamo los dedos como si estuvieran manchados de néctar de los dioses, y quizá sí ¿quien te dice que la sangre no es néctar divino?, ¿acaso los antiguos dioses, esos que estaban hechos de carne y de deseos, aquellos reales y tangibles y poderosos y furiosos y caníbales y lascivos, aquellos orgullosos prepotentes asquerosos lividinosos lujuriosos y en fin como cualquier humano, aquellos, aquellos no pedían sangre para ser eternos?

Qué asco, qué asco me da todo.

Y mi cuerpo está sujeto por correas mientras la lluvia cae sobre mi cuerpo desnudo y se me clavan las agujas que el doctor dejó allí para matarme, mientras los cristales rotos dejan pasar toda el agua que sangran las nubes. 

Espera, ¿quiere matarme? Sí, el doctor es un pater furioso, el doctor es malo y me desea y desea mi tortura, mi sufrimiento y mi muerte. No en vano me acaricia las caderas y los pechos y el pelo, pasándose la lengua por los labios resecos con un jadeo entrecortado mientras otra mano está dentro de su pantalón, moviéndose repugnantemente. Le mordí para que parara y ahora quiere matarme. 

Pues claro. Todo encaja.

 

Vive mirando una estrella, siempre en estado de espera.
Bebe a la noche ginebra
para encontrarse con ella.
Sueña con su calavera
y viene un perro y se la lleva,
y aleja las pesadillas
dejando en un agujero
unas flores amarillas
pa' acordarse de su pelo.
Sueña que sueña con ella
y si en el infierno le espera...
Quiero fundirme en tu fuego
como si fuese de cera.
Antes de hacer la maleta
y pasar la vida entre andenes,
deja entrar a los ratones
para tener quien le espere.
Sueña con su melena
y viene el viento y se la lleva,
y desde entonces su cabeza
sólo quiere alzar el vuelo,
y bebe rubia la cerveza
pa' acordarse de su pelo.
Sueña que sueña la estrella
siempre en estado de espera;
vuelve a coger la botella
y pasa las noches en vela,
...siempre en estado de espera.

Death Note

Has creado un mundo tan perfecto que ahora sólo te queda suicidarte.

Para ti, Hugo

Largamente te esperado con los labios entreabiertos. Supuraban en mi lengua dos palabras ya gastadas; tus ojos se encontraron con los míos a mil mundos de distancia. Si te amara un poco más, se me resquebrejaría el alma. 

Esto es como enamorarse de un fantasma: dulce e inalcanzable, sólo te puedo tocar con un largo viaje.

Breve escribo porque breves son siempre mis palabras contigo. No hay mucho que decirte: las palabras se quedan cortas. Quizá si te amara un poco menos te escribiría sonetos. Pero te amo como te amo, de una forma metafísica, más allá de mi cuerpo y de mi sangre, más allá de tus ojos y los míos, más allá de la perfecta silueta de tu cuerpo y el hermoso rostro que te empeñas en desprestigiar. Más allá de todo eso, debajo de las arterias y los músculos, allí, se encierra un corazón que es mío, porque te he dado mi corazón para adornar tu pecho.

Te amo, mi vida. Te amo con tal fuerza que siento que se me parte ése cosquilleo que llamamos alma. Te amo más que a mi y más que a nada. Te amo tal y como te voy a amar siempre. 

Curiositat

Bucèfal (en grec antic, Βουκέφαλος, de βούς, "bou" i κεφαλή, "cap", o sigui "cap de bou") fou el nom del cavall d' Alexandre el gran, que aquest estimava molt. El va domar quan Alexandre era molt jove i el va acompanyar sempre. El cavall va morir de vellesa o d'una ferida rebuda a la batalla de l'Hidaspes el 326 aC. En memòria seva Alexandre va fundar una ciutat que es va dir Bucefàlia.

Lithium - Nirvana ♥

http://www.youtube.com/watch?v=3fIqq5XVFKQ

I'm so happy
because today I have found my friends
They're in my head
I'm so ugly,
but that's okay,
cause so are you...
We've broken our mirrors
Sunday morning
is every day for all I care...
And I'm not scared
Light my candle in a daze...
Cause I've found god.

Hey, hey, hey.
I'm so lonely that's okey
I shaved my head...
And I'm not so sad
And just maybe
I'm to blame for all I've heard...
But I'm not sure
I'm so exited
I can't wait to meet you there
But I don't care
I'm so horny, but that's okay
My will is good

Hey, hey, hey.
I like it, I'm not gonna crack
I Miss you, I'm not gonna crack
I love you , I'm not gonna crack
I kill you, I'm not gonna crack.

¿Orgulloso de ser español?

He aquí que un tanto por ciento de la población se siente orgullosa de pertenecer a España. Déjenme decir que no lo entiendo.
Lo único bueno que tiene España es La Roja. Teniendo en cuenta que si lo es, es precisamente porque la mitad de su plantilla pertenece al Barça (Puyol, Piqué, Busquets, Iniesta, Xavi y Pedro) me parece totalment absurdo por parte de españolitos madridistas que critican a Cataluña e incluso, en ocasiones, al ya mencionado equipo catalán, que se sientan orgullosos de la selección. Vamos, que se contradicen.
¿Como demuestro que el resto de España da penita? Para empezar (tema importante), la economía. ¿Cómo pueden estar orgullosos de un país con un porcentaje de deuda externa del 163%? ¿Y en donde en el segundo trimestre del año 2011 la tasa de paro llegó al 20,89% según el Instituto Nacional de Estadística? Por no mencionar la congelación de las pensiones, los vergonzosos recortes en sanidad y educación y un largo etcétara.
El segundo tema que nos ocupa es la política. Poco hay que decir que no se sepa, sólo quiero hablar, por encima de las típicas críticas sobre la inacción política de los partidos así como sus "pequeños" desbancos fiscales y sobornos, de que cada día vamos retrocediendo más y más en el tiempo hasta llegar al siglo XIX y al bipartidismo político entre conservadores y liberales sustentado por una constitución y asegurado con métodos "poco ortodoxos" como la coacción y el soborno.
Podría continuar aprofundiendo en el tema de la sociedad (totalmente controlada por los medios, incapaz de revoltarse contra la injustícia de un modo efectivo y con una mente cerrada, obsoleta, que se traduce en embarazos de niñas, comportamientos vergonzosos, alcoholismo grave e incluso precoz, ya que cada día afecta a individuos de más corta edad... y, una vez más, un largo etcétara), pero me parece que el tema está muy gastado y ni siquiera me apetece ir rajando contra todo el mundo.
En fin, seguid cantando con orgullo lo de "yo soy español español español" (ya que no habéis sabido ponerle letra al himno nacional). Yo intentaré no reírme en vuestra cara y lucharé por conseguir un futuro lejos de vuestra querida España.

La gaia ciència (fragment)

-On ha anat Déu? -cridà-. Jo us ho diré! Nosaltres l'hem mort, vosaltres i jo! Tots nosaltres som els seus assassins! Però, com ho hem fet? Com hem pogut beure la mar fins al pòsit? Qui ens donà l'esponja per esborrar tot l'horitzó? Què férem quan desenganxàrem aquesta terra del seu sol? Cap a on es mou ara? Cap a on ens movem nosaltres? No ens allunyem de tots els sols? No caiem constantment? No caiem enrere, cap al costat, endavant, en totes direccions? Encara hi ha un dalt i un baix? No errem com a través d'un no-res infinit? No ens colpeja l'espai buit amb el seu alè? No ha començat a fer més fred? No s'apropa com més va més la nit, una nit cada cop més intensa? No cal encendre llenternes al migdia? No sentim encara res del soroll que fan els enterramorts que enterren Déu? No ensumem encara la putrefacció divina? També els déus es podreixen! Déu ha mort! Déu roman mort! I som nosaltres qui l'hem mort! Com ens consolarem nosaltres, els assassins entre tots els assassins? Allò que el món posseïa fins ara de més sagrat i de més poderós s'ha ensangonat sota els nostres coltells. Qui pot llevar-nos del damunt aquesta sang? Amb quina aigua podrem purificar-nos? Quines expiacions, quines cerimònies sagrades haurem d'inventar? No és massa gran per a nosaltres la grandesa d'aquest acte? No hem de convertir-nos nosaltres mateixos en déus, només per semblar-ne dignes? Mai no hi ha hagut un acte tan gran, i tot el que continuï naixent després de nosaltres pertanyerà en virtut d'aquest acte a una història superior a qualsevol història que ha existit fins ara!

Yo, robot (fragmento)

 1. Un robot no debe dañar a un ser humano o, por su inacción, dejar que un ser humano sufra daño.

-¡Basta! -gritó-. ¡Cierra tu pensamiento! ¡Está lleno de engaño, dolor y odio! ¡No quise hacerlo, te digo! ¡He tratado de ayudarte! 

(...)

La psicóloga no le prestaba antención.

-Debes decírselo, pero si se lo dices los hieres, de manera que no debes; pero si no lo dices les hieres también, de manera que...

Y Herbie lanzó un grito estridente.

(...) Y cuando se desvaneció en la nada, Herbie se había desplomado, reducido a un montón informe de metal inerte.

-Ha muerto -dijo Bogert, lívido.

-¡No! -exclamó Susan Calvin, estremeciéndose y lanzando salvajes carcajadas-, no ha muerto, se ha vuelto loco. Lo he enfrentado con el ineludible problema y ha sucumbido. Podéis recogerlo ya, porque no volverá a hablar nunca más.

Lanning estaba de rodillas junto a lo que había sido Herbie. Sus dedos tocaron el frío rostro de metal ya sin reacción y se estremeció.

-Lo ha hecho usted a propósito -dijo.

-

Tan sólo quédate un momento acurrucado, fundido en mí. 
Tan sólo ámame.

Confesiones a mi vida

Hay una parte de mí que no creo que tengas nunca, y es la del dolor más atroz: nunca te la voy a dar, nunca voy a dejar que la mires de frente. Me esconderé, giraré la cara para secarme los ojos y llorar escondida. No digo que no deje ver de vez en cuando algun destello de dolor; pero el gran dolor, ése que rompe corazones, ése es mío y ya está. Lo aboco aquí y ahora, en los textos, en las letras -fundiendo mi sufrimiento con las palabras que me salen del alma, contaminadas de sentimientos- para que no te toque abrazarme durante horas y yo no sienta ésa verguenza que me da el que tengas que consolarme cuando me siento como ésa niña perdida y rota que un día fui.

Quizá en parte por eso me agrada que no te guste leer. Claro que todo esto lo estoy escribiendo en tu lengua, y no sé si es que mi subconsciente anhela que me entiendas, que me sientas tan cercana como tú lo eres para mí, que lamas mi alma y te amares de mí.

08-10-2011

Hay palabras que en su sinceridad rompen corazones, susurros que con un corazón tan frágil me enferman. Caricias que sobran, "te quiero"s que incomodan, agujas de dolor que se me clavan en el alma y no puedo evitar que me desangren... tu y yo... un tu y yo que me duele y me remueve en la felicidad. Te he preguntado si estarías mejor solo, si lo mejor fuera dejar de hablar, tu silencio pensativo ha sido peor que mil disparos, que mil muertes, que mil torturas; ¿es eso lo que quieres? y tú: quizá...

Hay veces que no puedo, no puedo soportar ni que estés lejos ni que me hables. Me duele tanto tu dolor y el mío. Y sobre todo, lo que me duele es que dudes de todo esto, ¿vale la pena? -veo tu precioso rostro concentrado, las cejas juntándose, tratando de decidir... sé que te lo preguntas y me parte el corazón... porque ¿qué haría yo sin tu amor?-...

Rabia, rabia, y odio hacia todo este estúpido aire, la estúpida tierra que nos separa. Rabia porque no te tengo, rabia porque dudas de si todo esto te compensa. Me duele el corazón -es como si lo tuviera en pedacitos sangrantes-; me duele, lo hieres, se desmorona entre mis manos, podrido, indefenso, partido por miles de hachazos y agujas y torturas. Yo que -¿sabes?- nunca, nunca había querido a nadie así. Que prefiero morirme antes que perderte ¿lo entiendes?, y tú dudas, dudas y me rompes. 

Esclavitud verge

Ets brisa tèbia i mar.
Sóc ona salvatge i tempesta.
Tempesta que s'esquerda, doncs,
esquerdes que trenquen l'horitzó,
tacat de la llum fosca d'un sol esborrat.

Només quan tanco els ulls, veig la llum,
que m'esquinça l'ànima amb dolçor
i m'enlaira d'amunt cap abaix.

(un bell vals amb la tendresa

un vell ball ancestral)

Em fonc en espiral i em redescobreixo en els teus braços.
La bava del cargol ens enreda amb dos grans llaços.
Sóc una nina de joguina quan em cargolo amb el teu cos,
mentre la meva llengua recorre la teva pell, em trenco poc a poc.

En la infinitud del no-res o del tot, sóc tota teva.
Perdo el meu jo en els teus petons, esclavitud verge.
Les teves mans m'acaronen i ploro de joia
l'orgasme del sisè sentit em fa parar boja

Em bressolo en la teva pell de mel calenta.
Sense trucar, obres la porta i m'entres.
Confonc les dues pells foses (tu ets jo, jo sóc tu)
Som un canelobre amb dues flames enceses.

Poema "de lletres foses" amb la Carolina Ibac Verdaguer... Un vers una i un vers l'altra. Una experiència engrescadora i original!

T'estimo

La tendresa és com una pedra suau, polida per l'aigua d'uns besos, per les carícies a la boca de l'estòmac que et fan les ales esgrogueïdes de les papallones que són una part més del teu cos. Aixeques la mà (palmell contra palmell)..., tremoles. Si l'amor és estremir-te pel contacte de la seva ungla resseguint-te el dit petit, això és amor. Si l'amor és somiar-lo amb els ulls clucs i esbatanats, això és amor. Si l'amor és que el cor et cremi, et punxi, et sagni, saltironegi d'alegria (com qualsevol nen petit)..., això ja ultrapassa l'amor.

L'eterna absència d'un bes tendre

Em fa por 

la dolça foscor dels teus ulls 

llegint-me l'ànima. 

Tremolo si els teus dits llargs

troben una taca.

Se m'esquinça el cor de l'anhel

de notar la plàcida escalfor del teu alè

en el meu alè:

adoro

el perfecte refugi dels teus braços

per amparar-m'hi.

I odio

la fredor del llit

i l'espai buit que omplo de tu

en els meus somnis.

L'eterna absència d'un bes tendre.

Buscar i destruir

There's an evil feeling in our brains

but it's nothing new

you know it drives us insane

(...)

Searching,

seek and destroy

Metallica

Trencar la gloriosa momificació

de la papallona lluent i borrosa

en l'aire enrarit:

atmosfera crua.

Arrancar les ales com qui estira

un cabdell de llana podrit.

Destriar entre la pols del cadàver

la silueta d'uns ossos que no són

i que no et pots cruspir.

Reivindicar el no-res

amb les mans tacades d'infinit.

Destruir els temples sagrats

per edificar-ne de nous.

Reidiotitzar-se.

Riure com qui trenca cristalls de gel.

Destrossar, trencar, aixafar,

destruir, aniquilar, estripar

papers de dies en què et podia dibuixar

un somriure.

I dormir en un buit cobert de vodka.

Floridura de tenebra

Avui plou i el cel

és de tinta xina.

Voldria ofegar-t'hi

fins que els pulmons

se t'omplissin de fosca.

Podrir-te intempestivament. 

Xuclant somnis

A la Carolina Ibac Verdaguer, que ha decidit el títol del poema.

   

Dibuixaré mentides entrelligades
amb la llengua
al teu coll.

I després xuclaré els teus somnis.

Bury all your secrets in my skin.

No voy a matar estas mariposas. Que vuelen. Que revoloteen. Que lo inunden todo con su intenso color -que provoquen tornados en las costas de mi estómago, donde se confunden cuerpo y alma.

 

Com oli i aigua

T'he estimat com s'estima
una poma a mig mossegar:
deler, fruïció i un xic de ràbia
per no poder-te acabar.

Però alguna cosa em frena
i guia els meus ulls cap un altre camí:
ni millor ni pitjor, senzillament
d'un altre color.

Potser tu i jo som una mescla estranya,
una mica com oli i aigua.
Potser la follia ens arrossegava
com gotes de pluja que s'estimben en el ciment.

Ara el sol m'escalfa i noto
la dolça sensació de levitar.

L'heretgia del crit

La paraula més barroera i la carta més grollera són millors, són més educades que el silenci.

                                                                                                                                   Nietzsche

He cridat tan fort que he eixordat

totes les veus que callen.

Si m'hagués arrancat els llavis

i els hagués ofert com a sacrifici

a alguna gola assedegada

de sang tova i aigualida

-doncs aquesta és la sang que degota

dels llavis que s'esqueixen-

m'haguessin contemplat en silenci,

amb rostre somrient.

Però he cridat i he cridat massa.

I ara puc escollir entre empassar-me les paraules

-una vomitada fastigosa i delirant-

o deixar que taquin

llavis a mig arrancar per guarir-los.

Puc llepar amb aquests mots ombrívols

les llengues dolces i ingènues

abans que siguin amputades.

I ja els restarà per sempre l'amarg

nèctar de la llibertat.

O puc demanar perdó i amagar-me,

capcota, submisa i traïdora,

entre llargs silencis

d'indiferència o de rencor.

Silencis que castren les idees,

silencis pútrids, llefiscosos i cobards.

Escolteu per això la dolça heretgia

de les meves paraules tatuades a la pell:

com un foc que crema, irat, potser malèvol

però amb el regust d'un silenci trencat.

Me quedé mirando como dormía, su cuerpo tendido sobre un sofá, los ojos cerrados y el gesto de niño. Tenía la almohada entre los brazos y una sonrisa dulce, inocente.

Quien pudiera besar esos labios...

Los Chatarras - Montserrat (Ràdio Flaixbac) ♥

Després del fabulós videoclip de Els Catarres, "Jenifer": 

http://www.youtube.com/watch?v=FhJR6OO1X8Y

Ha sortit, com no, la rèplica des de Ràdio Flaixbac:

http://www.youtube.com/watch?v=vGk7OG8dFEw

Què es pot dir? ÉS GENIAL!

Opening Elfen Lied-Lilium (full version) ♥

AETERNITAS

AETERNAM IUVENTUS, AETERNA LUX.

Confesiones de Cupido

Puede que me confundiera al disparar y le diera a algo parecido a un corazón podrido. Quizá me estaba tomando el café, no sé, ¿a qué hora empezaste a sentir el cosquilleo?, y se me disparara la flecha sola o la tirara sin mirar, sin alcanzar a ver los ojos infectados de tu enamorado. Quizá me dolía la cabeza y no me fijé en la maldad que anida en su pecho. De todos modos ¿quien me puede culpar? Soy Cupido, soy Eros, el dios del amor, el dios de las dos caras, el terrible y dulce dios destructor y creador; bicéfalo, completo y contradictorio.

Secretos

Los mejores secretos son los que susurras de noche, olvidando tu máscara en algún rincón del teatro. Los mejores secretos son los que canta tu sangre, aquellos que son vomitados; sucios, manchados de tu ser.

Caos

Ahora que te has ido y no estás empiezo a notar otros dedos rozándome el corazón. Dulce melodía que nunca quise tocar -ni siquiera contigo-, dulces "te quiero" que aún me hacen llorar.

Ahora que te has ido sigo echándote de menos y te traiciono a la vez. Aunque ¿qué traiciono? ¿Qué había? ¿Qué hay? Flor de cerezo incompleta y dulce, flor de cerezo que no supe amar. Como un pájaro -yo era el pájaro ¿recuerdas?- me voy alejando más de ti. Besando nubes de blanco algodón que saben a néctar de sueños.

¿Qué es amar y hasta qué punto lo hago contigo? Mis pensamientos son como inútiles moscardones que chocan contra los cristales de mi cerebro. Anhelo tu voz y me repele. Te deseo y deseo alejarme. ¿Quien soy? ¿Qué soy? ¿Soy la pieza blanca o la negra? ¿Qué cara es la mía, qué verdad es la que existe, qué deseo arde en mi sangre?

Ràbia

És la terra de sang i cendra

sang calenta perillosa

i dolça

sang vida mort

tot entrelligat...

És la sang que tacava

cada petit racó de vida

(agafa la metralleta i vine)

i que emboirava els ulls dels homes

de cors corsecats d'enveja

Ambició, lluna, diners

(tot és en resum:

sang, llàgrimes, orfes i

mares que busquen criatures

noies violades i nois executats)

Vomito (vomitada negra que esquitxa)

i vomito amb ràbia

que em diuen bèstia pel meu odi

em tracten de folla si agafo el canó

i apunto

(els ulls em brillen rojos d'ira

i els dits anhelen disparar)

Foc! I tot queda igual.

Crema, combustió eterna de llàgrimes carmesines

ditades en un cor negre

que s'eixuga amb aire altiu

voltors a punt per arrancar els ulls

encara amb vida

tu i jo passejant junts

en un univers de cadàvers

Cadàvers amb vida

el cor els batega

cadàvers estúpids putrefactes

cadàvers que repugnen

amb el seu somriure tort

imbècils!

Fuig!

Tanta ràbia pot amb mi

i em destrossa.

Tanta ràbia em trosseja

i els fragments de carn sagnant

encara conserven

el foc de l'odi...

Fuig!

Com qui no vol la cosa.

Fuig!

Encara pots fer mitja volta.

Fuig i no miris enrere

no vulguis ser la dona de Lot

l'estàtua de sal castigada

per la seva tendresa...

Fuig i agafa tot allò

que encara queda de pur en mi,

tot allò que encara estimes

i guarda-ho en algun lloc inexpugnable

on no ho pugui envilir.

Preserva'm pura perquè quan la mort m'atrapi

pugui tancar els ulls amb somnolència

i evitar les flames del meu propi infern.

LUCES DE DIFUNTO - Esperpento del siglo XXI

LUCES DE DIFUNTO

Esperpento del siglo XXI

ESCENA PRIMERA

(Reposa la calle en oscura elegía. Las nubes compactas del cielo nocturno hacen de mampara para la trémula figura casi desvanecida de MAX ESTRELLA. Evidentemente está muerto. La Muerte le ha quitado el color de las mejillas. Observa raquíticamente los bultos de las casas desvencijadas en la noche contaminada. Baja lentamente hasta situarse al lado de un chiquillo de apenas diez años que está liándose un porro. Suspira decepcionado. El MUCHACHO, después de fumar, entra en una de esas casas seguido de MAX ESTRELLA, donde están una mujer y un hombre. Ella cocina y él mira la tele bebiéndose una cerveza. La primera, cráteres como mejillas y pelo crespo, es LA JESSI. Cuenta apenas veinticinco años. El hombre, un poco mayor que ella, barriguita cervecera y ojos hinchados de puro hastío y otras drogas, le llamaremos PLUTÓN por su tez oscura y su faz perruna. La casa tiene muebles tristes y viejos y una bombilla que titila)

LA JESSI: ¡Cagüentó! Ya ‘ra hora que llegases.

PLUTÓN: Deja en paz el crío.

LA JESSI: ¡Le dejaré cuando me salga del coño!

PLUTÓN: ¡Cállate ya, so puta!

LA JESSI: Puta será tu madre, porque puta yo ni un pelo.

PLUTÓN: ¡Y mira que te sobran!

MUCHACHO: ¡Vale ya! ¿Dónde está la cena?

LA JESSI: ¡Y el crío que nos viene chulillo!

PLUTÓN: Tú calla y pon la mesa.

MAX ESTRELLA: ¡Grandísimo panorama este que veo! El chico es un borrego traicionero y la mujer un perro grosero. ¿Y éste paterfamilias no se ha dado cuenta de que ya no está en Roma?

(LA JESSI pone la mesa refunfuñando mientras el MUCHACHO se sienta en una silla enfrente, con aire ausente. MAX ESTRELLA decide gastar una broma y explotarle la botella en las manos al paterfamilias moderno)

PLUTÓN: ¡Mierda! ¡Sangre!

LA JESSI (corriendo): ¡Quita! Yo te limpio.

PLUTÓN (con expresión de gran dolor): ¡Joder Jessi, que duele!

LA JESSI: De desagradecios está el mundo lleno.

MAX ESTRELLA (furioso): ¡Escupe incluso sobre los refranes más antiguos! ¡Es el infierno, no el mundo!

MUCHACHO (impertérrito): ¡¿Es que en esta casa no se cena?!

LA JESSI: ¡Tu padre está que palma!

MUCHACHO: Peleas más chungas he tenido yo. Me piro.

(El MUCHACHO coge la puerta y se va. LA JESSI abandona el cuidado de su marido)

MAX ESTRELLA (atónito): ¡Los jóvenes ya no hacen caso a los padres! Bendigo este mundo de enfermos terminales.

LA JESSI: ¡Y estos putos críos que se creen que aquí son los reyes, pueh no, que pa’ reina yo, ¿te enteras?!

PLUTÓN: ¡Deja el crío en paz!

LA JESSI: ¡Joder! ¡Que te desangras!

MAX ESTRELLA: La locura afecta todas partes. Qué deliciosa estupidez. Me entretienen las horas muertas.

LA JESSI: ¡Una ambulancia, una ambulancia!

MAX ESTRELLA: Y ahora llama al matadero.

PLUTÓN: ¡Déjame en paz! Estoy bien.

LA JESSI: ¡Qué vas a estar bien!

PLUTÓN: Déjame. Echan el fútbol.

(Se envuelve la mano todavía cubierta de cristales escarlatas con un trapo sucio de cocina. MAX ESTRELLA se destornilla ante la cara de la buldog)

LA JESSI: ¡Cagüentó! Ahora mismo vas al hospital.

PLUTÓN (visiblemente mareado): ¡Pero si no me pasa nada!

LA JESSI: ¡Que te estás muriendo!

PLUTÓN: Que sí, que sí… ¡Cabrón, eso es piscina!

MAX ESTRELLA: He aquí un futuro compañero de horas sombrías y días eternos.

LA JESSI (llamando con un móvil): ¡Socorro! A mi marido le ha explotao una birra en las manos.

PLUTÓN: ¡Serás puta! ¡Te he dicho que no es ná!

LA JESSI: Que te calles.

MAX ESTRELLA: Ahora la perrita ha sacado los dientes. Esto ya me aburre. Cuando las hembras sacan espuma, los machos agachan la cabeza. ¡Adiós, casa infecta! ¡Adiós, futuro compañero de juegos! ¡No tan temprano, aunque tampoco tan lejos! Algún día acabarás en el lodo. Aunque… (mirando a derecha e izquierda) estar frito es más divertido que esto.

(MAX ESTRELLA se eleva, levitando como una raída alfombra mágica y travesando el techo de la casota. Llega una ambulancia a la casa vieja, y PLUTÓN llora porque no puede ver el fútbol. Le piden a LA JESSI si quiere acompañarle)

LA JESSI: ¡No, que ya está puesta la mesa!

MAX ESTRELLA: No me dirán ustedes que esto no es otro esperpento.

ESCENA SEGUNDA

(MAX ESTRELLA va vagando por las nubes de tono grisáceo, el amanecer está despuntando entre la neblina pérfida, empapada y diabólica. Revolotea por las nubes como un yo-yo enloquecido. Piensa en voz alta, con su voz desgarrada, grave y enfermiza)

MAX ESTRELLA: ¡Haré un soliloquio digno de un Segismundo jorobado! Bah. Me aburro de pisar mierdas de nubes y mierdas de personas, seres racionales…, irracionales más bien…, aunque burdos y baratos, baratísimos quizá. ¡Uh! ¡Y van de grandes e importantes y no sabían darme pan, ni vivo ni muerto! ¡Me quemaron la yema de los dedos! ¡Grandes! ¡Grande es el que tiene pan! ¡Y van de ricos pero son unos gañanes! Pero dejemos estar estas tonterías. Necesito un trago. ¿Tan mal me habré portado que vago por el infierno? Porque soy pobre, tan pobre que no tengo ni sed, pero quiero un trago, y no puedo beber. Yo no creo que fuera malo. Iluso, sí. Ingenuo, quizá. ¿Pero malo? No creo que la pobreza sea un pecado, y mucho menos si lo dictan los hombres. Aunque puedo ver. Algo es algo. (Rumiando como cualquier conejo con alas) Me pregunto qué harán esos jóvenes poetas que conocía cuando estaba en pleno estado de pre-putrefacción... ¡Ese Dorio, y todos los demás! Supe tiempo después que cuando me tiraron gratuitamente a los calabozos como si fuera un saco de desperdicios, excrementos de rata, o restos de político (que viene a ser lo mismo), que habían acudido a la injusta y silenciosa prensa de ésos años. ¡Ah! Si yo gritara más fuerte que ellos, me ofrecerían sus orejas en bandeja de plata. ¿Cómo decía ése perro estafador, mi Don Latino? Me seguía como un camello: trotando. Y asimismo decía… ¿Qué decía?, hablaba mucho. Pues como un camello decía… (ay Dios, no tengo un trago…), como un camello, pues, cantaba: ¡me quito el cráneo! ¡Sí, sí, eso decía el muy galgo! Oh, Dios, qué aburrido es esto. ¿Dónde carajo se hallará el grandioso dios de los muertos? (mira hacia arriba. Su cara descarnada dibuja un mohín disgustado) ¡Oh Padre Nuestro que estás en los cielos, cumple nuestros deseos…! ¡Coño, necesito un trago! Que sí, que beber mata… (se ríe solo) ¡Joder con ese grandioso Dios de los cielos! ¿No nos prometía el paraíso? ¿¡Pues donde está la absenta?! ¡Eso sí es brebaje de dioses: una absenta bien dulzona, que se te pasan todos los males e incluso la absurda manía de querer pensar todo el rato! ¡Bah! ¡Perros de cervezas, me río de vosotros! (solloza) No, no me río, que mi lengua putrefacta ha olvidado los placeres del alcohol. ¡Ah! ¡Ya basta! No soporto más este puto soliloquio. Que se lo quede Segismundo, ¡y que mal rayo le parta, y que no despierte! ¡Maldito, cruel soliloquio! ¡Ah musa de las artes…, ramera! Me has abandonado. Sin nada que me saque de éste maldito infierno de nubes, la inspiración me ha abandonado. ¡Ah musa de las artes…, ramera! (parpadea) Pues he terminado el soliloquio. ¡Trágate ésta, Segismundo!

ESCENA TERCERA

(MAX ESTRELLA, con el gesto torcido amargamente, denotando aburrimiento, se adentra en los estudios de televisión de Tele5. Traspasa las frías paredes de gris vómito –vomitivo– y se pierde en los laberínticos pasillos que se adentran en otro infierno de Dante, manchado con el amarillo de la ignorancia diabólica. Se interna en una sala, es el vestuario de BELÉN ESTEBAN. La encuentra medio desnuda y se tiene que tapar el rostro, más que por respeto o recato, por espanto)

MAX ESTRELLA: He llegado al noveno círculo del infierno. ¡Eso es una bruja o un demonio!

BELÉN ESTEBAN (con el móvil enganchado a la oreja): Sí, jope, te he dicho que te comas el pollo, no me chulees.

MAX ESTRELLA: Es un monstruo, pero tiene el don del habla. Aunque la esfinge y las sirenas también hablaban, incluso cantaban… No sé si fiarme. ¡Oh Dios inclemente! ¿Para eso recobró mi espíritu la vista? ¡Ya podrías habérmela arrebatado! ¿Es este otro castigo por dejarme crecer la barba y no ponerme del lado de los vendidos? ¡Incluso tú te vendes, permitiendo tales aberraciones! No creo en tu imagen ni en tu semejanza.

BELÉN ESTEBAN (con el móvil aún): Andreíta, no te me pongah chula, que la mami dirá el alfabeto hoy pa’ ti.

MAX ESTRELLA: La noble alternativa del suicidio se me ha negado.

BELÉN ESTEBAN: Y ara te cuelgoh. Sí, saldré con er presi… ¿o no es el presi? El Rajoy.

MAX ESTRELLA: He oído ese nombre con anterioridad, vagando por las casas empapadas de locura de ésta nuestra España esperpéntica, ¡loca! Es un político. ¿Y políticos mezclándose con el pueblo? ¿Y con este pueblo además? ¡Extraño, si no grotesco! ¡Me relamo! Qué magnífica novela podré escribir de esto. ¡Yo, el primer poeta español, no tengo más papel que el aire y más tinta que las nubes! ¡Otro castigo divino, sin duda, por mis barbas!

(BELÉN ESTEBAN se viste. Sobre su cuerpo feo y plastificado, de curvas erróneas, trazadas por el pincel de algún Dionisos o quizá un sátiro, el vestido más grotesco, desternillante y llamativo de la cámara)

MAX ESTRELLA: ¡Y niegan la leyenda negra! He aquí una oscura descendiente.

(MAX ESTRELLA persigue a BELÉN ESTEBAN por los pasillos, cada vez más amarillos ante los ojos del poeta muerto. Llegan a un plató, todo luces y decoración demasiado normal para los disfraces de los reunidos. El público, como ganado tras unas barreras para protegerse de las envestidas de los toros, gritando mugidos. MAX ESTRELLA siente que se le humedecen los ojos de pura decepción. Entra una marioneta palitiesa en la sala, embadurnada con un esmoquin como un escupitajo de tabaco. Es el señor MARIANO RAJOY, para abreviar, le trataremos de RAJOY. BELÉN ESTEBAN se levanta y le abraza efusivamente ante los ojos aterrorizados del galán)

RAJOY: Muchash graciash, señorita, por su efushividad. No era neshesaria.

BELÉN ESTEBAN: Siéntate, presidente.

RAJOY: Me shiento. Aunque no shoy preshidente. Aún.

(ambas marionetas variopintas se sientan. Estadillo de aplausos en las gradas. MAX ESTRELLA se horroriza)

MAX ESTRELLA: ¡Y que haya tenido que morir para ver esto! Una horrible sirena con piernas y cerebro de pez, y un señor “aún no” presidente que se ahoga al hablar…

BELÉN ESTEBAN: Estamo’ todo’ mu’ contentóh’ de tenerte aquí, casi presidente.

RAJOY: Muchash graciash. Me debo a mi pueblo, no como los socialishtash, que no han shabido hacer una política de gobierno shostenible…

BELÉN ESTEBAN: Casi presi, ¿qué piensah’ de loh’ del 15 N?

RAJOY: La acampada de eshosh rebeldes inconshientesh que quieren sheparar Eshpaña y no hasher caso de la constitushión… Losh mediosh lo han catalogado de 15 M, sheñorita Eshteban, aunque comprendo que…

BELÉN ESTEBAN: ¿Seguro? ¡Porque a mí man’ dicho otra cosa!

RAJOY: Puesh shí, sheñorita Eshteban, pero…

BELÉN ESTEBAN: ¡Uhtéh’ está mu’ seguro de tóh’! ¿Qué me ehtá diciendo, ignorante a mí? ¡Porque cuidadín con lo que se le dice a la Ehteban eh! ¡Que la Ehteban éh mucha Ehteban para usté’!

MAX ESTRELLA: Si usted no es ignorante, señorita Esteban. Pero merecería ser la mujer de Maura…

RAJOY: Lo que iba a deshir, shi me dejara terminar…

BELÉN ESTEBAN: ¿¡Me estáh’ llamando maleducáh?! ¡Pohque yo soy mú educáh eh! ¡Que tengo una hija y la educo mu bien!

RAJOY: Yo no digo nada.

MAX ESTRELLA: ¡He aquí una verdad innegable, una verdad bíblica, hiperbólicamente real! Él no dice nada.

BELÉN ESTEBAN: ¡Que yo poh’ mi hija mato!

RAJOY: Yo quería quejarme de losh shoshialishtash; ellosh nosh han conducido a la crishis y no tienen…

BELÉN ESTEBAN: ¡Ma-to!, ¡eh!

RAJOY: …no tienen sholushionesh…

BELÉN ESTEBAN: ¡Y que me vengan aquí y me digan que soy mala madre!

MAX ESTRELLA (plantándose enfrente de ella): ¡Mala madre! Oh… No hace nada. ¡Qué lástima ser cadáver!

RAJOY: …y nosh arrashtran…

BELÉN ESTEBAN: ¡La educassión éh’ lo primero!

RAJOY: Preshishamente invertiremosh en educashión.

BELÉN ESTEBAN: ¡Porque yo tengo musha’ educassión! ¿Quiereh que te lo demuestreh?

RAJOY: No esh preshiso.

BELÉN ESTEBAN: ¿No te lo creeh’?

RAJOY: Que shí, que shí…

BELÉN ESTEBAN: ¡No me deh la rassón como a lah’ locah’! ¡Que no ehtoy loca, máh loco ehtáh tu!

RAJOY (perplejo y furioso): ¿Perdone?

BELÉN ESTEBAN: ¡Lo queh’ oyeh’!

(MAX ESTRELLA va alejándose lentamente, petrificado como la mujer de Lot al volver la vista atrás. Se eleva lentamente hasta las nubes y allí nada, entre la nada azul como la liberación de un París maltrecho y sin absenta)

MAX ESTRELLA: Tras ver este esperpento, debería cambiarme el nombre a Máximo Estrellado. ¡Que no se mueran nunca, por favor! Que vivan durante milenios incluso, ¡que sus cuerpos sean traspasados por mil balas y mil flechas y mil injurias y mil verdades, pero que nunca lleguen a verse, que nunca sepan qué son, entonces no tendrían más remedio que desterrarse hasta el lago Estigia por decencia! Y en el lago Estigia, señores míos, se está mejor cuando el esperpento se puede ver de lejos. Desde arriba. Cuando contemplas las marionetas ¡quitándose el cráneo! Ya ni falta hace que se miren en espejos cóncavos. Esta realidad se ha pasado de grotesca. Las ecuaciones no son ecuánimes. ¡Por favor, Dios, si estás aquí, dame sólo un sorbito! (espera durante un largo par de minutos) ¡Maldito seas, Pater sordo!