És quan la nit ens crida -i el son ens esquiva- que se sent cantar el rossinyol, el poeta de la natura.
Allà, enfilada veig
una cantant orgullosa
encimbellada
al capdamunt d'un arbre.
Versos de mort cada do-re-mi.
I el silenci es trenca.
Corren rius de sang
sota les seves urpes.
Ulls de felí
i cruel somrís de persona.
Versos de mort cada do-re-mi.
Versos de mort...
i el silenci es trenca.
No hay comentarios:
Publicar un comentario