Te voy a contar algo, hoja en blanco, brutal enemiga, maldita confidente, amante de tinta, pañuelo de mis lágrimas y macabro descanso de mis suspiros...
Te lo contaré cuando tenga el valor de decírmelo a mí misma, cuando me atreva a destapar el lienzo dónde he escrito con tinta china, como un haiku interior, todo mi ser; cuando me sincere y me descubra, cuando, cuando, cuando...
Entonces, poco a poquito, con la mano temblorosa y el pulso acelerado, pero lentamente, como quien no quiere la cosa, escribiré que tengo sentimientos, ésas malditas enfermedades que quise evitar, que yo también siento afecto por alguien, que no estoy sola en el mundo, que soy muy débil, vulnerable.
Escribiré que sufro, y lloro y me desvelo, que me quemo de celos; que yo también siento debilidades jactanciosas, que no soy de piedra, ni un cúmulo de odio...
Escribiré tantas cosas que el papel (tú, hoja marchita, de pálida sangre) se quedará a medias negro y amargado, y me vaciaré al completo, porque recuerdo tu pelo, tus ojos, tu nombre; recuerdo que me susurras letra a letra las bases para una obsesión corrosiva, que empiezo a desearte, quizá demasiado, que quiero alejarme, pero me quedo a tu lado; que cuando me cuentas (¡malditas palabras!) tus penas, tus muecas, tu amor imposible, sólo tengo fuerzas para sonreír y ayudarte a ser fuerte.
¡No quiero! No quiero quererte. Y aún no te quiero, y a pesar de éso, siento que me quema el querer por mis venas calientes.
Ayúdame, que sola no puedo. Ayúdame a ser sólo tu amiga, a mantenerme alejada, a disipar mis anhelos, a sofocar mis sueños (dónde te beso los labios, el cuello, el cuerpo, mientras la ropa cae lentamente bajo mis manos nerviosas y me estremezco, delirante y ardorosa); ¡a borrarte de mi mente!...
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